[She Wolf] Досуг мне разбирать вины твои, щенок! Ты виноват уж тем, что хочется мне кушать.(с)
Original. Бездарный поэт. Неприязнь к себе, желание создать шедевр, приведшие к сумасшествию.
-
-
06.08.2011 в 15:02Огонек желтоватой, почти догоревшей свечи содрогался, грозясь потухнуть и погрузить маленькую комнату в кромешную темноту, в дрожащих тенях который можно разглядеть порванные книги, перевернутую мебель, битые дорогие вазы и посуду.
Сломанное перо дрожало в крепко сжатых, длинных пальцах, с которых стекали капли темной крови на потрепанный лист, среди неразборчивых строк которого можно было разобрать бессвязные слова.
- Ничтожество... - послышался глухой всхлип, а затем нервный смешок. -... Ни на что не способный... Мерзавец!
Удар, и все бумаги плавно опустились со стола, заставляя огонек снова дрогнуть, захватывая в свой плен край пергамента, поджигая его, а он, опустившись, пригласил в свой огненный пляс другие листы с неудачными стихами, поэмами, песнями...
- Я не заслуживаю жизни, нет! - удар кулаком о стену заставил красивую картину рухнуть на пол, ее рама треснула, а лицо прекрасной дамы, изображенной на ней словно исказилось в печали.
- Никто никогда не поймет меня, дааа... - снова нервный смешок пересек дрожащие тени. - Никто никогда не полюбит мои... Моих детей... - длинные пальцы скользнули по старой, ровной рукописи, оставляя за собой алый след, а затем, хруст бумаги, сжатой в крепкой ладони.
- Все, глупцы! А я, я!.. Самый глупый среди них, ничтожество, отброс общества, тот, кого никто никогда не поймет! Но я создам тебя, мое дитя, создам, напишу своей кровью, тебя полюбят, тебя оценят! Все!
Худощавый силуэт поэта опустился на пол на колени, тяжело, глухо смеясь, проводя ножом по руке. Его глаза горели, его улыбка обнажала желтоватые, неровные зубы. Дрожащая рука скользнула по стене, выписывая букву за буквой, оставляя кровавые подтеки, тонкими дорожками стекающими на пол, к коленям бездарного поэта.
- Дааа, вот так, да, любовь моя, даа... - улыбка стала более кровожадной, но в глазах поэта начало темнеть.
Буквы вырисовывали слова, сливающиеся в очередное произведение бездарного поэта.
Последний дрожащий мотив свечи.
И она погасла.
В глазах мужчины потемнело и очнулся он только в лечебнице, из которой ему теперь не было выхода.
До поры, до времени,
Слова в строки обратяться.
Мир сгорит до тла,
Сохранив мое дитя...
Мою любовь...
Мою мечту...
-
-
06.08.2011 в 16:45прохожий.
-
-
09.08.2011 в 00:41Я хотел написать стихи, но слова разбегались,
И начать с чего - не знал, чем кончить - тоже.
Газеты писали о поэтах М, Д и Л, которые
Так легко целыми поэмами создавали шедевры.
Я хотел написать стихи, но буквы прыгали
В камин, а рифмы бегали по окну и корчили рожи,
То там, то здесь мелькала сонная муза:
Моим соседом был поэтище М.
Я комкал слова, я бросался бумагой в окна,
Я кусал запястья и смотрел на длинные ногти.
О, как же я себя ненавижу!
Я хотел написать стихи, но выходила
Одна сплошная муть, и она тоже
Она - моя собственная муть! - смеялась в лицо,
Расплываясь ехидной улыбкой, когда я отворачивался.
М был гением, и каждую ночь из его квартиры
Вылетали красивые рифмы, как облака и голуби.
Они кружили по синему-серому небу и вновь залетали в окно М.
А я сидел за кухонным столом, комкал слова и бросался бумагой в окна.
Голова разболелась от табачного дыма,
Но я боялся открыть окно.
Мои белые-белые строчки не в рифму, без цельного ритма -
Разве такое возможно из-под руки поэта?
Я клялся и клялся себе не писать никогда,
Но снова и снова брался за ручку и выводил слова.
На ночь считал овец, которые рифмами М
Прыгали за окном в небо, а перед моим
Была решётка, невидимая для других людей.
Я её видел.
Однажды вечером одна рифма подплыла совсем близко
(В тот день это были дельфины... или киты),
И я приманил её старой исписанной ручкой,
Мятым клочком бумаги и огрызком карандаша.
Рифма была совсем близко, и решётка слетела вдруг.
Мне надо было только шагнуть в окно.
Я схватил кухонный нож и вырезал ставни -
На это ушло довольно времени, но она ждала.
Ставни упали вниз с жутчайшим грохотом,
И я...
"В ночь с восьмого на девятое августа поэт А. Я. Дурак покончил жизнь самоубийством, выпрыгнув из окна своей квартиры на тринадцатом этаже. Стихотворение М. М. Мастера, написанное по этому случаю и названное "Прощанием", было признано настоящим шедевром мировой литературы..."
-
-
09.08.2011 в 14:04Автор 2, а Ваше исполнение - 100% попадание.
Перечитывала сама и заставила прочитать всех знакомых, чтоб были рядомПростите вечно опаздывающего заказчика и откройтесь, пожалуйста.
-
-
09.08.2011 в 16:07Очень рада, что понравилось)))
автор 2
-
-
09.08.2011 в 16:10-
-
11.08.2011 в 16:44-
-
11.08.2011 в 22:09-
-
02.09.2011 в 22:26-
-
13.09.2011 в 21:01