2I-91.

[Veni Vidi Vici]

Real. " У меня бывали понедельники и получше..."A+

@темы: Real

Comments

[Гость]

253 слова. И, кажется, я запорол заявку. Ну, ежели чего - можете считать неудачным баловством.

Странник (23:08:08 31/01/2011)
О, привет! Давненько ты не появлялась! Как дела?

Дела? Да в общем-то дела у меня замечательно. Лучше всех. Ты ведь такого ответа ждешь? А я не хочу так! Я хочу хоть раз сказать правду! Правду, понимаешь? Горькую, без меда лжи. Я хочу простого человеческого сочувствия. Немного понимания. Неужели нельзя? Неужели сложно?
Это всегда так грустно осознавать свою слабость. Когда кто-то умирает – каждый, кто хоть что-то чувствовал к этому человеку, остается наедине со своей болью. И, в конце концов, чувства притупляются. Или умирают, оставляя после себя серый пепел ушедшего.
Это всегда так мучительно смотреть в глаза, затуманенные алкоголем. И кричать, кричать, кричать. Срываться на хрип, просто чтобы понял. И напрасно. Ты знаешь, что это такое – знать, что тебя не услышат, и все равно – биться как рыба о лед, задыхаясь от пронизывающего ветра и чувствуя, как твердеет тело? Ты знаешь?
Это всегда так страшно думать о смерти. Понимаешь ли ты, как иногда хочется умереть? Чувствовал ли ты хоть когда-то, как от страха внутренности скручиваются в тугой комок, а сердце противно стучит где-то в районе горла? Ты не знаешь. Жизни не знаешь. Избалованный ребенок – я уверена, ты именно такой – с идиотским ником. Ненавижу тебя. Все ты. И руки дрожат – из-за тебя.
Знаешь ли ты, как трудно выживать в мире, который всеми способами делает твою жизнь невыносимой. Знаешь ли ты, каково это искать виноватых и не находить?
Все ты. Все из-за тебя. Не-на-ви-жу.
Ну, откуда, откуда, откуда ты помнишь, как часто я здесь бываю?

Lady Snake (00:01:13 1/02/2011)
Привет. Знаешь, у меня бывали понедельники и получше…

[Эмхиль]

не знаю как остальным, но мне нравится. Так передаёт настроение, саму жизнь. Ну или я просто вижу (или хочу видеть) слишком многое.
спасибо за исполнение
не з.

[Гость]

Кто бы мог подумать, что даже отупляющая серость тюремного коридора может показаться праздничной. Особенно когда идешь по нему последний раз. За последние месяцы здесь был выучена каждая плитка. Триста четыре квадрата до двора, пятьсот сорок шесть до столовой, считая ступеньки. Других путей нет. Железные решетки хорошо смазаны, но звук от открывающегося замка все равно как удар под дых. От яркого солнечного света слезятся глаза. Двери лязгают за спиной, почти свобода. Конвоир предлагает папиросу, и горький дым рвет легкие. Глоток свежего воздуха рвет их не меньше. Вот она, свобода. Три тысячи миль и все лесом.
- Какой сегодня день? – Конвойный пожимает плечами, подводя к каменой стенке: « Среда,» - отвечает, прежде чем надеть темную повязку. Последняя затяжка, до фильтра.
- Да, бывали у меня понедельники и получше, - тяну дым и время.
- Пли.